Les couloirs sombres des catacombes palpitaient de clairs-obscurs fragmentés ; à la lueur de lanternes fumantes, des hommes aux gestes furtifs extrayaient des anciennes carrières des sacs d’os entiers. Un coup à boire aux gardiens avait suffi à acheter une excursion dans le sanctuaire de la mort, au milieu des macabres mises en scène élaborées par des romantiques aux aspirations lugubres.
Dans le claquement des roues ferrées d’un fiacre traditionnel, à travers les rues pavées de la ville endormie, les os volés furent emportés jusqu’à un cimetière de banlieue presque abandonné, envahi d’une folle végétation qui étreignait jalousement les tombes fendillées. Sous la lueur blafarde d’une lune pleine, un squelette assemblé hâtivement à partir du butin de la nuit fut allongé sur une dalle gravée.
Les voix s’élevèrent dans la pénombre :
« Ce que donne la nuit, la Vierge filera…
Ce que le temps a pris, la Tisseuse rendra…
Ce qui défie la vie, la Lune reprendra… »
Lentement, comme tombés du ciel de nuit, de longs filaments lumineux vinrent s’enrouler autour du squelette blanchi, prenant volume et substance… jusqu’à ce qu’en lieu et place des ossements, apparaisse un corps éthéré, à la peau nacrée et aux cheveux couleur de lin, aussi pâle que l’astre lunaire…
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